Si les doigts se remplissaient de lumière,

Ils ne sauraient plus dormir

Se reposer aux creux d’eux-mêmes.

 

Si les bosses ne laissaient rien aux creux

La main retiendrait son souffle

Glonflée d’orgueil qui n’est pas sien.

 

Si les veines se muaient de teintes nouvelles

La peau délaisserait l’écorce

Pour se faire parent de l’aquarelle.

 

La lumière habite un nouveau lieu et sert ce que mes yeux n’avaient pas idée de voir.