Le règne de l’électroménager se cherche une place au soleil de Rome.

Rien ne perle
Et pourtant
L’appel au foutre
A pris la place
Du sang
Afin de jouir
D’une promesse
D’éther.

Faute ?
Quelle faute,
Que celui
Qui la prononce
Mire cette
Cuisse glacée
Qu’il fasse
Fondre  son afflux
De sève
Pour les traits
D’une cathédrale.