Une infra figure

exilée entre

la feuille de l’histoire

et celle d’aujourd’hui

se colore

d’oubli et de souvenirs

 

elle est une bave

une poche embryonnaire

une tempête anti-portrait

 

le pinceau

a pris le trône

s’est accaparé le visible

l’abondance de traces

 

souffle et prison

élan respiratoire

conditionné de chaînes

 

A toi belle cadenassée

à robe d’huile

perdue dans un carré vert

prévu pour elle

rien que pour elle