Les sculptures de Berlinde de Bruyckere

Sont dans la fournaise

Ou la chambre froide

De la pré-genèse.

 

Les têtes sont piégées

Entre deux couches d’espace.

L’esprit se resserre

comme dans les geôles

Du blanc papier.

 

Une aire s’ouvre.

L’artiste y laisse

Les formes indistinctes

De presque êtres.

Leur carne est

Prête à en découdre

Avec cet espace qui leur tord le cou.

 

Le spectateur cherche tant,

Entre les plis tranchés de l’air,

Un reste qui hurle, sans place.